viernes, 30 de noviembre de 2012

LITERATURA ARABE.

   La literatura árabe nace en el medio beduino de los nómadas, pastores de camellos, recorredores de las reverberantes estepas semidesérticas de la Península Arábiga en busca de pastos y del agua que hace posible la vida.
   El agua se convertirá en el símbolo de la vida, de la generosidad hasta el punto que el árabe pedirá para sus muertos que la lluvia riegue sus tumbas.
   La poesía árabe andaba como reina absoluta por los caminos. Los árabes hablaban bien y los poetas árabes eran señores de este arte.Verbos mágicos, torbellino de comparaciones y reglas y moldes  para los predecesores.

   La GASIDA es un poema monorrimo, de rima siempre consonante y métrica cuantitativa formada por una cantidad variable de versos, divididos en dos partes iguales.
   La GASIDA se abre a un prólogo donde el poeta observa los restos de su campamento y se lamenta. Allí estuvo su amada. Allí también estuvo la tribu que abandonó. Recuerda sus días felices antes de la separación, luego sigue con la mente el viaje de sus seres queridos.

   "Ah ! esta perfección "!... suele decir con nostalgia Pedro Martínez Montávez.


   Así describe el poeta ARI - NABIGA a su amada.


   Ella te miraba con los ojos negros de una gacela domesticada.
   que llevase puesto un collar,
   su piel es mate como el oro puro,
   y su cuerpo perfecto
   es como una rama cimbreante  
   su vientre ofrece una delicada curva
    y su escota
   se hincha con un seno orgulloso.




         "Ah, esta perfección ...!"

miércoles, 28 de noviembre de 2012

¡MI CASA ...!! ¡MI LUZ ...!!

      "GUIAME, LUZ BONDADOSA
        A TRAVES DE LA PENUMBRA QUE ME RODEA. GUIAME.
         LA NOCHE ES OSCURA Y ESTOY LEJOS DE CASA ..."

                              Cardenal John Henry Newman.

   He dejado ir al disfrute . Se me fue de las manos, como se escapa el agua entre los dedos.Huyeron las ganas ...
   La casa se hizo grande de golpe y entró la soledad, compañera inseparable de la vejez.. Ella es toda amabilidad y al principio te confunde. Es atenta, cálida, cercana y nos volvemos cómplices.
   Todos los días, a la misma hora, tomo el llavero. Luna corre detrás del tintineo de sus piedritas multicolores, su muñequito blanco, de nombre extraño que le colgó mi nieta más un recuerdo de Villa Carlos Paz, que tiene un corazón bien rojo y dice : ¡ABUELA , TE AMO !
   Me dispersé ... sigo ...  Entre las 7 y las 8 de la mañana bajo las escaleras, 18 escalones, algunas veces mejor, algunas veces peor, ayudada por el bastón que aprendí a aceptar y simplemente dejo la puerta de calle sin llave. Los fines de semana o días feriados o feriados largos que se hicieron costumbre , ni siquiera bajo. Esos días hay mucho silencio en la calle y en la plaza que tengo enfrente, en estos tiempos oscuros, suelen juntarse jóvenes y no tan jóvenes a compartir "porros" o bebidas o quién sabe qué cosas más ...
   Prima el silencio. eso me exaspera. Me da miedo. Desaparecen los ruidos diarios envueltos en la vorágine del no hacer nada.
   El tiempo no perdona, pasa y no espera. A los lunes le siguen los martes y así, un día encadenado al otro, no precisamente como el collar de jade que quisiera tener y tanto me desvela,
   Entre las 19 y las 20, religiosamente, bajo las escaleras, 18 escalones.Ni bien escucha el tintineo del llavero, Luna corre detrás. ¡El llavero es tan lindo ...! tiene piedritas multicolores ... ¿ ves cómo te repites ...?  Así comienza ...
   La casa huele a veces a jazmines, otras a lavanda, a sándalo, a rosas ... soy apasionada de las esencias.Toda está limpio, impecable, ordenado.
   Generalmente la radio suena por las mañanas, empeñada en disimular la soledad y a partir de mediodía es reemplazada por la tele.A medianoche regresa la radio que acompaña mi sueño nocturno, manías que fui adquiriendo con el paso de los años.
   ¿Cuándo empezó esta rutina malsana ? lo tengo bien claro. En el mismo momento en que se hicieron presentes las enfermedades, en ronda, una detrás de otra, extremadamente cumplidoras.Y no intentes escabullirte , de nada sirve.
   Todos los días suena el teléfono o el celular a la misma hora. Son las mismas personas. Sólo quieren saber ...No pueden seguir mi ritmo y deben esforzarse en sortear mis olas de humor.
   Estos sentimientos de desesperanza se agudizan en estas épocas de las fiestas navideñas y de fin de año.
   Las ausencias se hacen sentir y duelen mucho ...pero el río de la vida sigue corriendo... 

   Me gustaría volver a mi casa. Aquélla, la que siempre estaba llena de palabras y de risas, la que a pesar de ser tan espaciosa, no daba a basto para tanta gente que entraba y salía. ¡ Mi casa ...! ¡ Mi Luz ...!


    " Quiero volver a los tiempos en que festejaban otras navidades, no había muerto nadie. Eramos felices,
   Y no nos dábamos cuenta ".

                                           Fernando Pessoa-








martes, 27 de noviembre de 2012

TANKAS II

   Uno de los tankas de duelo por el príncipe ATSUMICHI.

                 Uno por uno
                 al final del día
                  Los pájaros alzan vuelo
                  en todas las direcciones
                  ¿cuál podrá conducirme hasta vos ?  YZUMI.


             Este corazón 
             extrañándote
             se parte
             en mil pedazos
             no quisiera perder ninguno.

                               YZUMI.


               ¿Qué sucede 
                 con esta hora del crepúsculo
                 Aún el sonido
                 de una brisa casi imperceptible
                 traspasa el corazón.
                                                 YZUMI.



            BORGES escribió :

                 La voz del ave
                 que en la penumbra esconde
                 Ha enmudecido
                 Andas por tu jardín
                 Algo, lo sé, te falta.

TANKAS.

                                      LOS TANKAS DE YZUMI SHIKIBU.

      YZUMI es considerada la mayor poetisa de la historia de Japón. Nació en la Pcia. de Yzumi ( de ahí su nombre ). Vivió en la Corte Imperial de Kyoto, que en aquellos tiempos constituía el centro cultural más importante del mundo.
   Casada con un oficial provinciano Yzumi vivió un apasionado romance con el hijo de la emperatriz.
   Divorciada y deshonrada por su familia, Yzumi es una consumada poetisa, escribiendo cientos de tankas, forma tradicional de poesía japonesa compuesta por 31 sílabas distribuidas en 5 versos ( 5-7-5-7-7- ).
   A la muerte de su amante, el hermano de éste , el Príncipe ATSUMICHU e YZUMI inician una correspondencia poética - amorosa memorable.
   El príncipe muere en una epidemia en 1007 e Yzumi escribe para él 240 poemas de duelo por su amor.
   El protector de Yzumi en la Corte Imperial era FUJIWARA no MICHINAGA, padre de la emperatriz y el hombre más poderoso del Japón.
   En una ocasión Michinaga vio un abanico de Yzumi en manos de uno de sus numerosos amantes.
   Entonces escribió sobre él "El abanico de la mujer flotante " y se lo entregó a su dueña. Yzumi no tardó en responder con un poema.
    

"Algunos cruzan el Paso del Amor
Algunos no lo hacen
A menos que tú seas el guardián de ahí
No es tu derecho
Lanzar culpas. "







LA Corte del siglo XI en KYOTO precedida por la emperatriz AKIKO ha constituído el siglo de oro de la poesía japonesa femenina.
   Tanto MURASAKI. SHIKIBU, SEI SHONAGON, YSE NO TAYU, AKAZOME EMON  y la hija de YZUMI conformaban las DAMAS DE LA CORTE EN ESPERA.
   Estas mujeres escribían en japonés, en una época en la que el idioma poético " oficial " o culto era el chino. Si bien el japonés deriva del coreano y no del chino, la poesía japonesa es una derivación de la riquísima tradición poética china.
   A los 36 años YZ se casó por segunda vez. Murió a los 60 años.

   ESTOS SON ALGUNOS DE SUS TANKAS.



      NI EL MAS HELADO
      VIENTO DE OTOÑO
      PODRIA HERIRME
      COMO ESTA TORMENTA PRIMAVERAL
      DE PETALOS DISPERSANDOSE.





   Después de dejarnos,
   ella estará lamentándose
   ¿ pero por quién en mayor medida ?
    Sin duda por su propia niña
    como yo hago por la mía.

  ( Escrito luego de la muerte de su hija NAISHI, quien a su vez dejó una hija recién nacida )



viernes, 23 de noviembre de 2012

TE REGALO UN CUENTO ... ....

   Te regalo un cuento - dijo la mamá.
   Un cuento de chocolate, para que lo lleves de paseo por el parque. para que le pongas orejas grandes y una narizota. Para que lo compartas con tu ardillita. Para que siempre lo lleves en tu mochila.  
   Te regalo un cuento para que juegue con tus garabatos de colores y convierta
 la rana en una esmeralda , la mariposa dorada en una gema de ámbar y las luciérnagas en alhajas de brillantes.
   Para que lo puedas doblar y hasta hacerlo un bollo, después de 
estrujarlo si estás enojada, después alisarlo para que no muera.
   Te regalo un cuento mágico para que no te duelan más los pinchazos y no dejes que te gane el miedo.
   Te regalo un cuento de hadas y duendes, de gnomos y flores que hablan y ríen y forman las rondas para ir a jugar.
   Te regalo un cuento para que lo lleves a volar cometas y saltar charquitos los días de lluvia.
   Te regalo un cuento loco , sin pies ni cabeza ...
   La niña se fue durmiendo , tiernamente, despacito. Afuera, el cielo se llenó de luz, las nubes trazaron caminos de tules y encajes.
Un coro de ángeles se acercó a la cama, tomó en brazos a la pequeña y alzaron el vuelo.
   Te regalo un cuento - dijo la mamá , ahogada en lágrimas - Para que me busques por las noches y me lo cuentes tú, con la moraleja que le has de poner ...
   Y todo fue luz ... solamente luz ....
                   PETALOS NADAN
                   HUELEN A JAZMINES
                   MELODIA DEL VIENTO.

                                                  HAIKU.

jueves, 22 de noviembre de 2012

EL AMOR DEVOTO ..

   J. K. ACKERLEY vivió entre 1896 y 1967. Estudió en Cambridge, combatió en la GRAN GUERRA, pasó un año y medio en campos de prisioneros en Alemania. Estuvo en la India sirviendo como secretario de un Maharajá. Es el autor del libro " Mi perra Tulip ", una joyita literaria que amo muy especialmente.
   Debe de haber pocos libros tan hermosos sobre la relación de un hombre con un perro.
   Trata del AMOR PERFECTO, una metáfora ideal.


   Tener una mascota es tocar el cielo con las manos, es tener el corazón abierto, limpio y generoso. Porque es dar y dar ...recibir y recibir ...
   Mi perrita es una caniche toy y se llama LUNA. Llegó a mí, caída del cielo, cuando tenía apenas cuarenta y cinco días de vida. Entonces, yo sólo quería estar sola, era un nudo de dolor. rumiando mi desgracia, en uno de los inviernos más crueles de mi adversidad.
   Me la trajo mi pequeña nieta. La colocamos en una cajita de cartón y tardó un suspiro en acomodarse en mi cama. Con ella, volví a encontrar la clave para seguir ... Se convirtió en la guardiana de mi alma. Es un torrente de ternura, un mar de complicidad.
   Confía en mí ciegamente, sabe que no la voy a defraudar y me entregó su corazón para siempre.
   Tiene un hambre de mimos y caricias que nunca se sacia. Cuando algo o alguien la asusta, viene corriendo a meterse debajo de mi pollera, como hace un niñito con su mamá.
   Dicen que el perro y el amo llegan a comprenderse de una manera mimética y así es.
   En este vínculo de amor  sólo hay algo que me hace ruido en la panza, un nudo que no puedo desatar. No darle a LUNA la vida plena que ella se merece, porque vive encarcelada cuando podría  correr libre y feliz , por plazas llenas de verde.


   Me gustaría regalarle la sombra de un dulce castaño, el vuelo en la brisa de una mariposa dorada , la lanosidad de los árboles abrazados, los campos salpicados de flores silvestres, un jardín rebosante de sol, un arroyo serpenteando entre las piedras. Me gustaría compartir con ella el perfume de mis jazmines.
   Trato de compensar las ausencias admirando la majestuosidad de la naturaleza , a través de videos.Arropada en mi regazo ella escucha música celta, relajante  y se va durmiendo suavemente, acunada por la repetición de los mantras.

   Om mani padme hum.
   Om mani padme hum.

   En esos momentos , mi alma ¡ tan dañada !, agotada de buscar descanso se entrega,  y me doy cuenta , al fin, que encontré el refugio donde quiero quedarme y caminar en la luz ...



   

miércoles, 21 de noviembre de 2012

OFRENDA.

   Madre mía : 
   Gracias por este rayo de tu divinidad.
los días, las semanas, los meses y los años engarzados, no como perlas precisamente llegaron al final.
   Ya no estará ese medio corazón mío, torturado, con cadenas y cerrojos, sobreviviendo como animal cazado, en esa lóbrega prisión de sombra y muerte.
   Tú más que nadie sabes de mi dolor, esa tremenda herida abierta, una profunda llaga purulenta, infectada, maloliente.
   Hoy va mi niño viejo hacia la luz, a sentir el contacto con la madre tierra, a recibir la bendición de la naturaleza. A receptar un soplo de tu aliento contemplando algún árbol frondoso, espíritu de vida, a celebrar la belleza de las flores , portadoras de lindos pensamientos, a escuchar el trinar de pájaros , melodía deliciosa , algún que otro gorrión inquieto y ¿ quién te dice ? una mascota parecida a LUNA.
   Allí estará, seguramente, el tiempo que haga falta hasta pagar su deuda y liberar el alma.
   En cuanto a mí, madre querida :
   Toma mi vida para lo que quieras, llévate lo que soy y lo poco que tengo. Sólo déjame mis jazmines, su perfume que en un huequito de mi corazón está prendido y vive.
   Permíteme  el vuelo de palabras para enjoyar mi duelo y mentirme un poco más cada mañana.
   Nadie como Tú conoce el alcance de esta pena mía. Envuélveme en tu manto. ¡  tengo frío !  alíviame el dolor, suavízame la pena.
   No siempre. No te pido tanto, Sólo retazos de tiempo...para poder sostener el para siempre ...

      Pasan las nubes
      y el cielo queda limpio
       de toda culpa.
                          HAIKU.

martes, 20 de noviembre de 2012

LA PASION DEL HAIKU.

 Un haiku es un poema  breve de  aproximadamente 17 sílabas  que suelen estar organizadas ( 5 - 7 - 5 ). El haiku no tiene título ni rima en japonés, su simplicidad es tal que podemos prescindir de signos de puntuación y mayúsculas , de alguna forma se parece a lo que decimos hablando. En concordancia , en el haiku abundan los sustantivos.
   El primero en emplearlo es Shiki en el siglo XIX. En cuanto al contenido "HAIKU" es simplemente lo que está sucediendo "en este lugar, en este momento"
   El poema suele tratar de la naturaleza, de la realidad, de lo percibido por los sentidos.

   Bashó está considerado el mayor poeta de la historia de Japón.Bashó será toda su vida un constante peregrino, de vida ascética y pobreza material.Escribió la poesía que vivió y vivió la poesía que escribió. Su poesía es acorde con la espiritualidad budista y gracias a su vida humilde, en constante contacto con la naturaleza y con los pequeños detalles, encuentra en cada poema el sentido eterno del instante fugaz.

   EL HAIKU EN OCCIDENTE.

   México : cuna de la mayor parte de los grandes autores de HAIKU en español, el siglo pasado..
   José Juan Tablada : el más personal de los autores influenciados por el HAIKU en lengua española.
   TABLADA introduce ciertas modificaciones en el HAIKU tradicional, cuales son la introducción del título y el uso de la rima.
   En ESPAÑA, el HAIKU deja su primer rastro en JUAN RAMON JIMENEZ, FEDERICO GARCIA LORCA, ANTONIO MACHADO, RAFAEL ALBERTI, LUIS CERNUDA ...
   En ARGENTINA: JORGE LUIS BORGES ...
   o el uruguayo MARIO BENEDETTI.


    HAIKUS de BASHO.

     si en el crepúsculo
     el sol era memoria
     ya no me acuerdo.                       las hojas secas 
                                                          son como el testamento
                                                          de los castaños.

     la mariposa
     recordará por siempre
     que fue gusano.
           
                                                            óyeme, oye
                                                            muchacha transeúnte
                                                            bésame el alma.


     dame cobijo
     con toda la ternura
      que te he prestado.


                                                               las soledades
                                                               está demás decirlo
                                                               siempre andan solas.


          este camino
          ya nadie lo recorre
           salvo el crepúsculo. 

          Julio Cortázar.

   "A la madre de Junko le emocionaban los haikus. Al igual que los arreglos florales del ikebana, la poesía japonesa era calma y solemnidad, concentración en el momento, en el ahora, en cada movimiento por sutil que fuera, como la inclinación de una planta buscando el sol de la mañana. "

   De "El haiku de las palabras perdidas " de Andrés Pascual.



sábado, 17 de noviembre de 2012

DESPUES DE TODO, EL AMOR..

      " Allá, allá lejos;
       donde habite el olvido I
                  LUIS CERNUDA.

   ¿Cómo ha llegado el blanco invierno a alojarse en esta vida mía, delicadeza , lamento ? Sin avisar siquiera, con su acompañamiento de males y dolores. ¿Cómo ha dejado mi amado, lastimero otoño, que me encarcele el miedo ?

   He oído graznar a la lechuza, portadora de desgracias, y volví a escuchar nítidamente las voces endurecidas de las rondas que armaban los peones, entre una confusa penumbra. Yo era una niña entonces ...
   Ellos hablaban con palabras y con sangre, narrando cuentos y leyendas, a la luz de viejas lámparas y velas moribundas, animándose con litros de caña y licores, armando sus cigarros chaleros.Dicen de las almas en pena, levantadas de la sima, que llegan cabalgando con mensajes a los vivos, a veces de gratitud, a veces de condena.

   Afuera, la luna, temerosa y soñolienta, arrastra con ella la fineza de las estrellas para despejar la sombra y la negrura.

   Vuelvo al aquí y ahora, abrazo mi cruz, rociada del perfume ambarino de la luna, quien puesta de centinela, aparece entre nubes transparentes y me envuelve en su luz para proteger mis pesadillas. Con ella vienen las pupilas de las estrellas abiertas de par en par, llenas de contento.

   ¡Ay DIOS, son cosas extrañas ...!
    ¿Cómo ha llegado el blanco invierno a alojarse aquí, en mi vida, fragilidad y gemido ?

   Los misterios son como las mariposas, pájaros del alma, que no se dejan atrapar, pero si esperas, paciente, silenciosamente puede ser que hagan nido en tu mano.

   Así fue. Así lo hice y se posaron suavemente en el hueco de mis manos.
   Después, aparecieron mis jazmines con su aroma  de miel, acariciando amorosamente mi corazón.
   Llegó LUNA , con sus rulitos blancos algodonosos ,  esas dos perlas oscuras que miran con extrañeza y su aliento de amor.
   Llegaron los amigos de la vida, los seres que me aman y un enjambre de besos y caricias.
   Si está la reineta me escribió "¡Cómo os queréis ! Qué suerte tenéis ambas de teneros !"
  Mi corazón arde con un coro de GRACIAS infinitos.

      Florece la Aurora, con un trinado de pájaros y una melodía exquisita y contundente, corta mis cadenas y me regala más luz.

   Ahora soy libre.
   DESPUES DE TODO; EL AMOR.

miércoles, 14 de noviembre de 2012

SOLTAR AMARRAS ...


   " Molinalli , sentada y en silencio, se hizo una con el fuego, con el agua, con la tierra, se disolvió en el viento , supo que estaba en todo y en nada. No había nada que la contuviera, que la hiciera sufrir. No había dolor, ni rencor, sólo el infinito. Permaneció en ese estado hasta que los pájaros le anunciaron que se estaban llevando la tarde entre sus plumas."
   De "MALINCHE "  de LAURA ESQUIVEL.

   La paciencia es la ciencia del silencio. 
   Con el tiempo aprendí a permanecer callada y guardar mi desmesurado caudal de palabras para dejarlas vivir en los textos que voy pariendo.Luego, ellas encontrarán la forma de salir a la luz.
   cuando uno va llegando al límite de su destino, es imposible no pensar en la despedida. En paz, suavemente, perfumando de azahares todo el ambiente.
   Una siesta dorada hice una alianza con el viento porque el viento es eterno. Nunca termina y me convertí en una espantadora del miedo. Decidí dejar por escrito, a manera de un testamento casero aquéllo que quiero llevarme.
   Quiero llevar puesta la ondulación del río, la tonalidad del horizonte , con sus matices naranjas y rosados. Un rayo de sol, un rayo fulgurante de luz de luna con su cortejo de estrellas.El lucero del amanecer y el púrpura sangre del ocaso. Las olas tranquilas que van en el mar.En ese mar profundo y en calma. El aroma de mis jazmines, endulzantes del aire, el perfume de las rosas, reveladoras de la sensualidad, De ser posible aquélla, la de "El principito", orgullosa y engreída como pocas. La albahaca, el perfume de la ternura, pero la que se comía la cabra "andaba comiendo albahaca" de Oscar Castro.. El burrito o el poleo, para el mate de mi abuela, porque tal vez, donde esté, no consiga sus yuyitos.El aroma del sándalo, fuerte y prepotente, señor de las esencias. El incienso, otorgador de perdones, te permite pensar que estás en la iglesia, cumpliendo santamente los rituales. El frescor y la verdura de los árboles frondosos, dueños de los bosques.
   Quiero llevarme los tonos metalizados del otoño, que amo tanto, pues me vio nacer. El otoño, su hojarasca , esta estación de la melancolía, que aunque no quieras, te sumerge en el extrañamiento, que según Camilo Cela " es dolorosa enfermedad mortal ".
   Quiero llevarme la lluvia, purificadora de corazones, porque el agua todo lo limpia. Los colores y la ligereza de las mariposas que vuelan en la brisa. Aquél grillo que canta en la piedra. La canción de la cigarra que pronto ya no será.
   ¡La noche ...! no puedo olvidarla, con su misterio a cuestas, con su escarcha en la hierba, que es y no es, con su peregrinación de candelas, que pasa rezando y cantando, para aliviar pecados y sostener el para siempre.


   Entonces ...
   Cuando sienta el hielo rozar mi tembloroso cuerpo, soltaré las amarras...
                 y estaré arropada.

lunes, 12 de noviembre de 2012

HAIKU



     PRIMAVERA
     Flores 
     buscando el sol
     Destello del último instante.


                                                 A LA HORA DE SIEMPRE

                                                  Adiós, amor
                                                   Sombra fugaz
                                                   Pasión con tintes de locura.


         TRAICION

         Eres hermosa
         dulce cual arándano.
         Me has herido,
                                                       DOLOR
                                                       Sopla
                                                       un ligero viento
                                                        el alma gime.

         María del carmen Názer.                                              

HAIKU



             SOLTAR ...

             Mi niño, perdón

             te abandono
         la flor de loto duerme.





...

 

HAIKU





       EN EL PRADO AZUL.

     Vuela, si quieres
      gorrión inquieto
      tu rama posarás.

HAIKU.



                             
           OLVIDO
     Hoy, tan sólo
     este campo yermo
     entre sombras aladas.

HAIKU

Los haikus tienen tres versos y diecisiete sílabas, escritos con un pincel grueso. Son algo más que poemas. Cada uno es una emoción que aparece y al instante se desvanece. Un parpadeo fugaz que nos muestra la esencia de  las cosas.

                                       AYER
                         Pétalos nadan,
                         huelen a jazmines
                         melodía del viento.

sábado, 10 de noviembre de 2012

¡ VOLAR ...!


ESTAS SON MIS BURBUJAS ¡ME LAS OLVIDE ! Y MI BRUJITA TAMBIEN !

¡VOLAR !!!

   Esta mañana de primavera, llena de flores y burbujas ... Sí, burbujas, las flores transparentes de las brujas buenas.
   Me visto con mimo y empeñosamente trepo la cuesta.
   Deben andar por ahí ...
   tienen la manía de reunirse, abrazarse, besarse, hacerse cosquillas, bailar bajo la lluvia y contarse cuentos.
   Quiero verlos en vivo y en directo, y escucharlos cuando agradecen los frutos que van a comer. Porque éso hacen ... dicen ...
   Viven en una cuesta, suben y bajan, a horas y deshoras y sus casitas de paredes blancas están llenas de dibujos extraños. Dibujos azules.
   Es pleno otoño y los caminos están alfombrados con hojas amarillas, oscuras algunas, las menos con bordes verdes todavía.
   Todavía es un tiempo impreciso, una probabilidad.
   Cuando hay reuniones en el club del pueblo , llevan sus garabatos azules , con algunas frases debajo. Comentan que son reflexiones maravillosas. y sí ... escribir alivia el alma , es catártico, ahorra una sesión de terapia.
   Mi expedición fue inútil. Todas las puertas cerradas. Nadie afuera. Y es casi mediodía. El único que está es el viento, que levanta remolinos de tierra. Toda yo soy polvo. El pelo sucio, los zapatos manchados, la ropa antes clara, ahora chocolate puro. Es un lugar áspero, viento y soledad, huérfano de árboles. ¿ Dónde voy a refugiarme ? Regresé con una sensación pegajosa, adherida a la piel muy desagradable y el malhumor por el fracaso, la búsqueda infructuosa. la pérdida de tiempo. Estoy muy contrariada. La verdad ... todo mal.No es que no me guste el viento. Sí. me gusta, para volar cometas, para ver volar las golondrinas ...
   Todo es raro con estos bichos humanos. Yo ví cosas extrañas. Allí, las ideas andan volando como pájaros. Quise atrapar alguna , pero desaparecen.
   Soy perseverante. Si quiero algo no me rindo, hasta que lo consigo.
   Hoy, el día siguiente, bien tempranito, vuelta a subir, esta vez con equipo de gimnasia, más cómoda y mi botellita de agua fresca.
   No hay viento. Escucho atentamente, casi sin respirar. Una suave brisa me acaricia. Cierro los ojos y me dejo transportar ...
   -¡ Ay, me pica la nariz ...! -
   Cuentan que cuando te pica la nariz es porque está por nacer una burbuja. ¡Y nacen nomás ...! una, dos, un montón, tienen los colores más hermosos que uno pueda imaginar.Son bellísimas.La misma brisa que me acaricia las hace volar. Se toman de las manos y forman rondas. Danzan y ríen. Son felices. ¡Tengo que atraparlas ...! una al menos, pero no, desaparecen. Son como los sueños, cuando los quieres retener, se van, los olvidas.
   Esta es mi tercera vez. Lo intento por la noche. No hace calor. Llego pronto a los pies de la luna.Y es verdad, estoy hechizada. La luna camina despacito, viaja siguiendo su ronda, llena, cuando crece, y se hace redonda, como la carita de un bebé, luego empequeñece y se hace menguante hasta que, encubierta , se vuelve nueva.
   ¡Luce tan hermosa ! siempre calladita.
   Me gustaría tener un amor como la luna, con todo el espacio para mí. un amor quieto, con algunas oleadas de fuego. Un amor que huela a jazmines. Que tenga un corazón de puertas abiertas, lleno de bienvenidas. Que sepa de la brisa, el viento,las flores, los animales. Un amor con colchones de  caricias, con la risa a flor de piel.
   Estoy delirando ... 
   ¿Dónde están los bichos humanos que vine a buscar ?
   De pronto, lo entiendo. Hay cosas que se ven y otras que no se ven.
   Para que la vida no sea más que una metáfora, sólo hay que imaginar y tener siempre en las manos, algún asombro ... y una burbuja.  

martes, 6 de noviembre de 2012

Y MI VEJEZ SERA CONTENTA ...

            "Si las palabras no sirven para humedecer en los otros el recuerdo y lograr que ahí florezca la memoria de Dios, no sirven para nada ".       LAURA  ESQUIVEL.

   Había una luna timorata y el mar estaba quieto la noche que decidí traer a mi memoria, el eco de las voces de mi tierna juventud y aquellos momentos de felicidad completa.
   Después de una larga sucesión de tormentas, dispuse darle descanso a la historia de mis pesares, pues ya me dolían el aire y el suelo que pisaba.
   A medida que recordaba se me iba endulzando la memoria y el cielo se llevaba mis dolores.
   Las imágenes se sucedían como en el cine y de pronto, súbitamente tuve ante mis ojos, aquella muchacha enamorada, casi una niña aún, miel y tersura, de risa clara y bulliciosa, siempre halagada por el hombre que la había elegida , en la primera mirada, sin dudar.
   El amor tiene palabras extrañas, más transparentes que el agua del mar y esas palabras me convirtieron en pura carcajada y espuma ...
   Cuando entré al caserón sentí un presagio de buena suerte. Tenía trece habitaciones, encadenadas una con la otra, pero lo hermoso era el patio de tierra, al fondo, atiborrado de árboles y flores. Un inmenso álamo  me cobijó al instante, variedad de crotones multicolores, rosas , margaritas dobles, violetas escondidas, pensamientos de terciopelo, tres naranjos colmados de azahares y un jazminero,rebosante de pimpollos, cuyo perfume trepaba el aire , iba y venía a merced del viento.
   Fue un alivio, porque no sabía vivir sin los jazmines.
   Ese fue mi tiempo de descanso, cuando mi destino movía sus hilos con suma delicadeza y a mi amado sólo le movía el afán de protegerme.

   Un día como tantos, acariciando mis jazmines del cabo, esta niña huérfana de setenta años, decretó para su alma:

                 Y MI VEJEZ SERA CONTENTA ...

   Bueno, quizá no lo haya logrado totalmente, porque el infortunio suele acompañarme, pero siempre repito el mantra que inventé para mí:
                 Y MI VEJEZ SERA CONTENTA ...

lunes, 5 de noviembre de 2012

A MI JUGLAR, CON AMOR ...

    Hoy, en un mediodía caluroso de noviembre , después de luchar arduamente con múltiples dolencias durante largo tiempo, Leonardo Favio partió. Quiero agradecerle las maravillas que me regaló.Las películas dignas de su inteligencia y su creatividad.Mágicas ...
   Me acompañó en los momentos más felices de mi vida, cuando la palabra soledad estaba muy lejos, cuando amaba y era amada.
   Un día se le ocurrió cantar y estrenó un estilo único, una mezcla de pasión, de locura y de ternura. Las mujeres de mi generación enloquecimos de amor por este juglar exquisito.¡Cuánto he amado a este hombre tan especial, capaz de movilizar a quienes lo escuchábamos al punto de hacernos perder la compostura en tiempos en que las mujeres éramos recatadas y pudorosas y escondíamos los sentimientos porque "no quedaba bien" gritar y dejar de ser una dama.¡Cuántos recuerdos ...!
   En medio de toda esa locura
 ël siempre fue un niño solo y melancólico, con alma de pájaro y un talento tan grande que apenas le cabía en el alma.
   Hasta que volvamos a encontrarnos, mi amado juglar ...!
    

domingo, 4 de noviembre de 2012

ES ESTE CANSANCIO ...

         EL KARMA.

   El karma es como una flecha que ha sido disparada. Nadie puede detener el karma que ya hemos generado.
   Sai Baba dice : un acto de comprensión, de servicio por día, limpia de negatividades kármicas acumuladas en el pasado.

   Einstein contaba con su humor e ironía característica, que si un animal cualquiera pasa por una corriente eléctrica y quema una parte de su cuerpo, jamás en su ciclo vital volvería a acercarse al lugar y repetir la instancia. En cambio, el hombre, poseedor de la corteza cerebral, del hipotálamo, del entendimiento, es el único animal que una vez quemado, retoma la experiencia, por rebeldía y orgullo, para ver si la próxima vez sale indemne, o por tozudez, queriendo vencer y atacar la fuente que lo acaba de dañar, o simplemente por estupidez y olvido de que allí se hallaba en peligro.


   Esto, simbólicamente, describe los sufrimientos cotidianos que parecemos repetir en forma insólita, los mismos miedos, la misma autodestrucción en relaciones enfermas, la misma ira, el desprecio, el resentimiento, el engaño, la mentira, el descuido corporal, y todo eso genera un karma rápido del que no podemos escapar.

   ( De "Un mundo mejor " revista de Claudio M. Domínguez. )


                     ES ESTE CANSANCIO ...

                          "Fuera de tí, no hay refugio"  SAI BABA.

   En pleno mediodía, echadas a volar del campanario, campanas y palomas, el viento acarrea el tufo de mi desgracia, lo siento desde lejos, vislumbro su cercanía.
   Ya no sé lo que  busca esta nostalgia atrapándome con un retorcijón de soledad que se pega a mis entrañas en un hábito repetido. Ni el rumor de rezos plañideros, salpicados de incienso, logra detenerla. Avanza en oleadas y en compañía de un concierto de miserias.
   A veces, abrasadas por un fuego de compasión, me defienden las fórmulas mágicas que aprendí para desatar los nudos de mi karma y curar naufragios del alma, aunque no existen conjuros eficaces ni consuelo en estos negros pensamientos, males abrumadores, que se convierten en una urdimbre de ardides, desatadores de un remolino de emociones, de pérdidas calladas, de sentimientos confusos, del dolor por la juventud malgastada, de todo aquello que pudo ser y no fue.
   Y así ando, con este cansancio, tropezando con mi sombra, sin llegar a ninguna parte, porque en la vida se camina nomás ...
   De sorpresa en sorpresa va mi destino, de súbito virando, levantando tempestades y al rato, volviéndose a la calma.
   No sé en qué vuelta del camino, se me perdió la persona que yo era, risa y gozo. No sé cuándo el mundo se me puso vuelto al revés, cansancio y penares.
   Ahora me duele el cuerpo de pura y simple soledad.
   Mi espíritu vaga por otra parte, presto a partir, queriendo bajarse en la próxima estación.
   Es este cansancio ...

viernes, 2 de noviembre de 2012

ROMANZA DE AMOR.

         "En busca de la perla en el mar del amor,
           olas tan grandes como el mar mi corazón levanta. "

                                                                      RUMI.

   La mañana despierta agitada. Detrás del ventanal, la niña se estremece, corre las pesadas cortinas de raso blanco, exquisitamente bordadas con lirios al relieve, recogidas en un lazo generoso. Pega su carita al cristal biselado, escudriña el cielo nuboso, ceñudo, atisba su amada plaza, los árboles añosos, sus compañeros, sus confidentes. Parecen oirlo todo, saberlo todo. Los árboles que sueñan ...
   De pronto, lo ve.
   - ¡ Shhh ! no tengas miedo - dice y sin pensarlo dos veces, abre el pestillo de la ventana. Quiere resguardar al pequeño cachorro, lana y temblor, que se escapa de sus brazos para esconderse debajo de la cama, convertido en un bollo blanco imperturbable.
   La niña lo mira de soslayo y sigue su rutina matinal. Observar su plaza sobre su misma piel, cuando el tiempo lo permite o a través de los ventanales que los transeúntes miran con envidia. Apoya la mano en el vidrio salpicado de las primeras gotas vacilantes y deja un rastro de estrella sobre el mismo.
   En el caserón, es la única despierta. En la plaza no están sus palomas, guardan silencio. Es temprano para ellas y le huyen a la lluvia.
   Pronto empezará el ajetreo, llegará su nana a ponerla de muñeca. Un vestido precioso, siempre en tonos pasteles, con alforzas y puntillas, con moños y encajes.
   Su carita es perfecta, tras sus párpados se asoman dos enormes perlas de ámbar, una mata de pelo color miel, recogida en una  coleta o en una trenza... ¡Jamás libre ...! ballerinas de cuero blanco en sus pequeños pies , que no conocen el placer del suelo ni el contacto con la tierra, adornadas con un moño chato, todo en colores tenues , claros ...Todo limpio y brillante, salvo el cachorro que duerme , despatarrado y tranquilo.
   Dicen que el miedo se puede oler, pues allí se huele. Flota en el aire. Una sensación de frío semejante a la que reina en un quirófano, como en aquel donde . reemplazaron su corazoncito que había nacido enfermo.El frío y un toque de lavanda.
   Los olores son memorias que nos calan para siempre.
   Más tarde, como toda lluvia de verano, se abre el cielo majestuosamente azul iluminado y un arco iris insolente, pavoneando sus siete colores, lo cruza de punta a punta. Una acuarela perfecta.
   Las perlas de ámbar brillan de alegría. Un remolino de palomas blancas revolotean sobre los retazos de césped que se mantienen vivos y lozanos de milagro.
   La mendiga de todos los días, harapos y mugre, llega puntualmente a la plaza y les da miguitas de pan. Una bolsita ... y otra ... y otra ... Luego se va, a juntar migas para el otro día, entonando extrañas melodías, con voz ronca, de ultratumba.
   Las nubes de tormenta se fueron. Ahora la niña se ha puesto a llorar, en sacudidas ... ¿ De dónde viene ese llanto desgarrado ? ¿Qué miedos, qué abandonos reclama sin consuelo ?
   Siente un roce apenas perceptible. El cachorro arrastra sus patitas por el impecable vestido de princesa y deja bien marcadas dos estelas oscuras y roñosas. La niña lo abraza , comparte el calor de ese cuerpito, recibe sus besos de lamida que le producen cosquillas de miel, carcajadas de azúcar. Y la niña ríe ... ríe ... ríe sin parar, ríe de gozo ....

   Ha mutado la pena en una romanza de amor.